Two women I like

We all tend to have a TV in our home and we all tend to watch it.
[Some say “I have it, but I don’t watch it” and they lie, because no one actually does that].
We are bombarded by images, stuffed with issues and hit by boredom. And we love it.
All this said, I too watch TV, it’s right in front of the stove. Among the shows I despise most are those with people crying because they absolutely must go to the plastic surgeon and nip and tuck the parts of their bodies which give them insecurities. Insecurities so deep and delicate one needs to sell them to a television program. Trivial yet real thought: I always thought being insecure was a pivotal condition of growth and I’m still convinced this to be true: everyone decides how to battle it, more or less aware of what they are, learning the difference in being or not being aware. I like those who work through their insecurities to become decent adults.

But let’s go back to those people who fix their boredom with surgical knives.
I don’t want to be viewed as irrevocably against plastic surgery because I’m not and because sometimes it improves the lives of those who seek it.
However today I want to tell you the story of two people who did not choose this route.

Emanuela lives in Milan, Maria Chiara in Todi.
Both of them were badly burned as children: Emanuela has scars scattered over her neck and arm, Maria Chiara has them on her neck, shoulders and forehead.
I met both of them by accident and both of them randomly told me the story of their skin: listening to them is like listening to someone telling a fairy tale, free of regrets, free of tension.
As you listen you are free to ask all the questions you want, in peace.
I choose to call it a fairy tale even though there are no talking animals or walking plants; I call it fairy tale because, like fairy tales, there is a small underlying principle, a moral that spontaneously emerges and would lose its value if expressed in words.

How did it happen?
Maria Chiara: When people ask me I usually say I fought with a heater and that the heater won. It happened on January 28 1992, I was six years old at the time. That afternoon I was home sick watching a cassette in my old house in Todi, the classic tiny apartment of an old building without heating. My mother was in her room feeding my one-year-old brother and had asked me to tell her when the cassette finished. To get to her room I needed to cross a narrow corridor with a kerosene heater, that day there was a kettle on top it: halfway through the corridor I lost my balance, I fell down and hit the heater, the kettle fell on me and spilled on my pajamas. I will spare you the details of what happened after, even though I have crystal clear memories of the minutes up until the arrival of the paramedics, then the ride to the hospital; then nothing until I woke up in intensive therapy.
Emanuela: I just turned two when an entire coffee kettle fell on me: It was boiling on the stove, someone bumped into it and it hit me. I had nothing to do with the fall, back then I was an angel and I stayed where I was told. It was a horrible accident caused by an unlucky motion of a family friend who I believe won’t ever forgive himself. I, on the other hand, have long forgiven him. When they brought me to the hospital they said I was under life threat because of the gravity of the burns and infections and the possibility my organs would collapse. Even though I was just two I have very clear memories of some of the experience. The pain must have been so excruciating it will never be forgotten. I remember when they undressed me; it was February and I was wearing a wool turtleneck; I will spare you the details. And I remember a night when I was crying in the hospital: I was thirsty (dehydrated from the burns) and no one would bring me water. Probably just a small unlucky moment because my mother always told me how incredible and warm the people of the Buzzi Hospital had been.

And then, after the hospital?
M.C.:Right after I left the hospital I went to the Great Burns Center in Cesena, my father took me there once a week until I got better, now and then we talked about what I could do in the long term and the possibility of plastic surgery when I turned 16-18 years old.
E: When I came back from the hospital my mom medicated me once every two days. I can’t imagine what’s like for a young woman to hear her two year old daughter scream in pain, especially right after it happened. But we survived.

How did your families take it?
M.C.:It was hard for my parents. My mom took a leave from work to be with me night and day and my dad was always there, even though he had a fear of hospitals. He drove me everywhere to get the care I needed. When I reached the famous 16-18 years of age my parents left me free to decide if I wanted to undergo cosmetic procedure: whichever decision I made they would have been with me 100%, like they have always been.
E: At the time my mom was a 25 year-old girl living in Milan with my dad, with both original families far away, she was just a girl who was told that her baby maybe wouldn’t make it. But she became as strong as a lion and I survived, never fully understanding why. She raised me without making me feel there was anything different: she always dressed me like all the other little girls, never hiding my scars. It was the others who made me feel different, especially as a teenager, but the love and respect my parents gave me always uplifted me.

Which therapies were suggested to solve the “problem”?
M.C.: One of the most popular procedures is the skin transplant but this wasn’t a real option for me: because of the position and nature of my scars the procedure would have involved extensions. Technically the doctor inserts small “balloons” under the skin next to the scar, then he inflates them little by little to stretch the undamaged skin. The operation itself consists of removing the damaged skin and sewing the new skin parts together. Needless to say this implied another scar, also this procedure could be possible only on the biggest scar and not the others.
E.: We talked about it when I was little, but as an adult I stopped asking, at the moment I don’t even know what my options are.

Both of you chose not to intervene: why?
M.C.:I spoke to different doctors, including a famous plastic surgeon: he explained in all honesty that he could operate but I would still be left with a big scar in the shape of a T. I also needed to undergo general anesthesia twice: this terrified me then and still does. He told me to take my time and left me saying: “don’t let this become a problem, you really are very beautiful.” At that moment I began to think I could live without considering my scars a problem. The procedures were also very expensive and I didn’t want to burden my parents even though I knew that they were fully prepared.
E.: I was embarrassed of my scars: people asked me if I wore bathing suits in the summer, one person even stopped to ask if the scar on my neck was due to a thyroid operation. For years I wished for a clean neck, like all the other girls’. Then one day, as an adult, I decided I would keep my scars. My decision wasn’t due to procedure costs or the fact there was no guaranteed good result, since the neck is a movable area. The decision was an act of love for myself: I have the right not to suffer and to accept who I am with my scars. I won’t put myself through an endless cycle of hospital visits, I didn’t deserve it when I was two and I don’t deserve it now. I chose this luxury and I forgave the person “responsible” because I think he was as unlucky as I was. I’m not ashamed, I don’t have any fear or complex, my scars are a part of me and I almost don’t even notice them anymore. I can’t say I love them but we co-exist very civilly.

I would like to stop a moment and add a thought, because to speak of forgiveness one must assume an original phase of anger. I am not sure that Emanuela was ever angry with the man who we label as “responsible”, I don’t believe it’s possible to be angry in the traditional sense of the term. I believe, however, that time exists to spin our soul and so does anger, which is a much healthier and clean feeling than many more futile well-intended castrations.
It’s obvious that awareness comes in steps, different moment, different level.
It’s obvious that to reach the final step you need to get through some bad moments.
It’s obvious that you will need to accept the anger, especially when it is so intimate as the one that visited Emanula and maybe even Maria Chiara.
It’s not like I’m narrating the life of two saints.
I don’t feel like asking Emanuela if she thinks that man was just a bit clumsy or if hers was a twisted destiny: this is really her business.
I would like for us to speak of anger with the same serenity with which we speak of a billion other phenomenon, even natural ones, because as it comes it also goes.
Everyone suffers hardships and I wish each of us would be able to live though it with the same fullness of Maria Chiara and Emanuela: not just accepting things as they are but to find a meaning in them and make everything fit like a pair of shoes.
We need to love ourselves, it’s the only way to really be happy and not just pretend to be.
Emanuela and Maria Chiara really like themselves, they aren’t pretending. You can see it in their lives: both work with their own image and with the concept of image.
Maria Chiara studies theater and is also a great make-up artist, Emanuela has recently changed occupation and is involved in fashion. [www.aglitteringwoman.com]

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I suggested they meet and they accepted.
[A moka calls you and tells you to go on a date with someone you’ve never met: imagine that!]
I also asked if they could take a few pictures, for when I would tell their stories: Emanuela called Valentina, a girl she met before in one of her classes in IED, remembering her interest in photography. I felt very lucky to hear this fairy tale, and I’m happy that they met because carrying a lesson on your skin is different than seeing it in someone else’s eyes: I think that day they gave each other a little wonderful gift, but that’s just my opinion.

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I got in touch with Valentina to ask a bit about herself, because I felt her name in the bottom of the pictures just wasn’t enough. As she was sharing her life with me one thing she said really struck me, she just casually mentioned it like it was of no importance: […] In my childhood summers I spent hours reading magazines and illustrated books. I liked to watch a picture and imagine the story behind it. It always gave me a magical feeling, nothing was real yet everything was possible. I had the power to turn anything into anything else. As I grew up I realized that I could express those very visions and thoughts through photography . Everything I dreamed, all the stories and names I gave to things could appear in front of me. This realization helped me immensely, because as I was telling you, I was never able to communicate well with words […] When I take a picture I always try to tell a story, the story of what and who I have in front of me, and obviously I always do it in my own way.” Valentina photographs through her lens, and I don’t mean that of the camera but the one that makes her feel and see the world: the logic in her images becomes the mold and it is only then that we understand what she means by “magical feeling”.

The images made me shiver under my paint. I think my three beautiful women all liked each other very much. I believe that we have all we need to live happily ever after.

***

A big thank you to Mirco for fixing my posts according to my graphical fancies. I already thanked Emanuela and Maria Chiara in private for sharing their stories, I also thanked Valentina for the pictures and for her gracious presence. It should be only fair of me to express my gratitude also through this platform. All three of them were so kind as to thank me for having brought them together to share their stories. They really meant it and I know it. So in the end I think we can all say a big “you are welcome”, which sounds a bit random but is as lovely as saying “thank you”.

And today I’m happy to give a very special thank you to Elisa for translating all my words in english to let them have a longer journey.

[italian version here >> https://lamokarossa.wordpress.com/2013/10/26/duedonnechemipiacciono/]

 

La Signora Luisa e il (mio) profondo disagio nel chiamarla Signora.

Accedo a facebook e trovo questo stralcio di una lettera inviata alla signora Patriza Moretti.

“Povera, povera donna, incompresa, inconsolabile nel suo grande dolore. Non credi che sarebbe opportuno aprire un processo a tuo carico? In tutto questo baillamme, la più colpevole sei tu che non hai saputo educare tuo figlio … qualcosa non ha funzionato nella tua famiglia … continui a perseguitare quegli uomini che secondo te, hanno inveito così fortemente contro questo povero ragazzo … bravi i suoi amici, pure loro drogati … io mi sono premurata di telefonare ai miei amici e parenti di Milano e Roma, per dire che Ferrara Bene, la pensa in modo diverso e sa che donna sei … hai scritto persino a Renzi, con tutti i problemi gravi dell’Italia figurati se pensa a una donnetta di provincia come te … ti ho vista 3 anni fa, eri sulla bicicletta sorridente e allegra. Ho guardato quella pazza capigliatura, non adatta ad una donna in perenne lutto … ti nascondi dietro l’immagine di tuo figlio per lucrare denaro … ora molti ti accontentano per toglierti di mezzo, perchè ormai hai stancato tutti … il 15 febbraio ho notato un carro di carnevale, è stato terribile, hai sfruttato una carnevalata per porre l’accento su tuo figlio!! Al seguito c’era una folla di scalmanati, ragazzi delle brutte curve degli stadi … noi mamme buone e brave che abbiamo saputo crescere bene i nostri figli, ci rivolgeremo al nuovo prefetto per esprimere la nostra opinione. Ci rivolgeremo pure al Vescovo per dire che c’è una donna dall’animo vendicativo che non conosce il perdono, gli chiederemo di pregare per te. Spero che tu rinsavisca … ti auguro di diventare buona”

Purtroppo, a quanto ho capito, non si sa chi sia questa misteriosa signora Luisa, tocca scrivere due righe qui e sperare che un giorno le legga.

Signora Luisa, mi spieghi cosa intende per “Ferrara Bene”. E’ il club dei nobili decaduti? E’ quella di chi ha lo stipendio più alto?
E in che modo si differenzia dal resto della cittadinanza?
Dice che si è premurata di telefonare ai suoi amici di Roma e Milano per dire quello che pensa la “Ferrara Bene”: davvero non ha null’altro da fare che annoiare gli amici di Roma e Milano raccontandogli quello che pensa questa “Ferrara Bene” che dice?
Quindi i suoi amici non sanno leggere? Non sanno ascoltare i notiziari? Non ritiene che abbiano sufficiente capacità critica da orientarsi da soli?
Signora, lei ha davvero così poca stima dell’intelligenza di questi suoi fantomatici amici?
Signora Luisa, lei lo sa cosa dice mentre lo dice? E mentre lo scrive?
Non sarà forse lei quella con una criticità scarsa?
Signora, morirei dalla voglia di ricevere una sua telefonata del genere, glielo confesso: riderei moltissimo e per un attimo mi sentirei sul set de “Il Bello delle Donne”, se lo ricorda? Sono certa che non se ne è persa una puntata.

Signora Luisa, ma lei che scrive con questo tono così mal costruito….esiste veramente?
Secondo me no.
Comunque, malauguratamente esistesse, abbia la decenza di non proclamarsi mai più donna, perché una donna è un’altra cosa.
Prenda esempio da chi è donna, da sempre, nonostante tutto e nonostante la pazza capigliatura.

[E insieme a lei, tutt* quell* come lei.]

 

Eppure lo adoro.

Sono lì, tutti e due. Si confidano al tavolo della cucina.
Io sui fornelli, al solito.

– A volte è scontroso, a volte no. A volte sciocco, a volte no. E’ confuso al punto da non capire di essere confuso. Parla la lingua dei muti e ascolta come ascoltano i sordi. Eppure lo adoro.
– E’ un coglione.
– Sono sempre stata una pessima stratega. In tutti questi anni non ho mai gettato una rete per pescarlo, sono stata sempre identica a me stessa: scomoda. Non ho mai saputo considerarlo un obiettivo da raggiungere. Eppure lo adoro.
– E’ un coglione.
– Lo guardo vendersi in nome di una socialità utilitaristica, s’ingozza di una noia velenosa e non lo sa. Eppure lo adoro.
– E’ un coglione avvelenato, allora.
– Davvero un obiettivo vale un declassamento mentale di questa portata?
Lui la ascolta e lascia scivolare via il fumo dalla tazza.
– No, non lo vale. Ma se lui gioca intorno al suo obiettivo tutto ruota intorno a quello: l’obiettivo diventa un figlio.
Fa una pausa per bere il suo caffè.
– E i genitori sono disposti a tutto per i propri figli. No?
– Tipo la signora Ammmazzatutti?
– Tipo la signora Ammazzatutti.
– Io non sono disposta a tutto per lui. Non sono disposta a trasfigurarmi. Eppure lo adoro. Cioè sono io che lo adoro, non la signora Ammazzatutti che potrei essere se scegliessi di non essere me.
– Lo adori, mica sei madre di un obiettivo.
– Non capisco se sono una pessima madre o una buona compagna.
– Che t’importa? E’ un coglione.
– E’ vero. Eppure lo adoro.
– E il tuo caffè è freddo.
– Mi piace lasciare scivolare via il fumo fin dove gli va di andare.

L’amore è fatto di libertà, glielo sussurro dai fornelli ma non mi sentono.
In fondo se non lo sapessero già non sarebbero qui a lasciar fumare le tazze.
Quando hai la fortuna di essere amato e basta, quando chi ti ama non ti vede come un figlioccio un po’ tonto, sei sempre l’ultimo a capire l’immensa fortuna che hai perché parli come un muto e ascolti come un sordo.

Ogni riferimento a persone esistenti o a fatti realmente accaduti non è affatto casuale.

 

Due donne che mi piacciono.

Più o meno tutti abbiamo in casa una tv, più o meno tutti la guardiamo.
[Poi ci sono anche quelli che dicono “Sì, ce l’ho ma non la guardo”: mentono, ormai non gli crede più nessuno.]
Siamo bombardati di immagini, farciti di complessi e bruciati dalla noia. E ci piace tantissimo.
Detto questo dico anche che anche io vedo la tv, sta proprio di fronte a fornelli. Tra le trasmissioni che più mi esasperano ci sono quelle con la gente che piange perché deve proprio andare dal chirurgo a farsi aggiustare le parti del corpo che gli creano disagio. Un disagio così intimo e delicato che occorre proprio andare a venderlo alla televisione: riflessione banale ma realista.
Ho sempre creduto che il disagio fosse una delle condizioni più importanti per la crescita di un essere umano e lo credo ancora: ognuno sceglie cosa farne in modo più o meno cosciente, imparando così anche la differenza tra essere e non essere coscienti.
A me piacciono quelli che il disagio lo usano per diventare degli adulti decenti.

Ma torniamo a tutta questa gente che si fa aggiustare la noia con il bisturi.
Non voglio fare quella che è per forza contraria alla chirurgia estetica perché proprio non lo sono e perché a volte può davvero migliorare la salute di chi la richiede.
Vorrei invece fare quella che oggi vi racconta di due persone che non hanno scelto la chirurgia plastica.

Emanuela e Maria Chiara.
Emanuela vive a Milano, Maria Chiara a Todi.
Entrambe da bambine sono rimaste ustionate: Emanuela ha cicatrici sparse sul collo e su un braccio, Maria Chiara invece le ha principalmente sul collo, sulle spalle e una sulla fronte.
Ho conosciuto per caso sia l’una che l’altra, entrambe mi hanno raccontato per caso la storia della loro pelle: ad ascoltarle sembra di sentire qualcuno che ti racconta una favola, non c’è malinconia, non c’è tensione.
Sei lì che ascolti, libero di chiedere tutti i dettagli che vuoi, in pace.
Sì, la chiamo favola, anche se non ci sono animali che parlano o piante che camminano: la chiamo favola perché, come nelle favole, c’è un principio di fondo, una specie di morale che emerge spontaneamente e che sarebbe spiacevole dover tradurre in parole.

Mi dite di preciso che è successo?
Maria Chiara: Di solito quando me lo chiedono dico che ho fatto a lotta con un bollitore e che ha vinto lui. Era il primo pomeriggio del 28 gennaio 1992, avevo sei anni, ero a casa con la febbre e stavo guardando una videocassetta nella sala della vecchia casa di Todi, il classico appartamentino microscopico del centro storico, in un palazzo vecchio senza neppure riscaldamento. Mia mamma era in camera che stava addormentando mio fratello, che ai tempi aveva un anno e mezzo, e mi aveva chiesto di avvertirla quando sarebbe finita la cassetta. Per andare dalla sala alla camera bisognava passare per il corridoio, corto e stretto, in cui c’era una stufa a cherosene e sopra alla stufa quel giorno c’era anche un bollitore dell’acqua: a metà corridoio ho perso l’equilibrio, sono caduta a terra sbattendo contro la stufa e sopra a me, che ero in pigiama, è caduto il bollitore dell’acqua. Il dopo te lo risparmio, anche se ho ricordi chiarissimi dei minuti successivi fino a poco prima dell’arrivo dei medici, poi ancora ricordi a sprazzi dell’ingresso in ospedale a Perugia, poi niente fino al risveglio in terapia intensiva.
Emanuela: Avevo da poco compiuto due anni quando mi cadde addosso un’intera caffettiera: bolliva sul fornello, venne urtata e io ne fui completamente investita. Non fui io a farla cadere: allora ero un angelo e stavo dove mi mettevano. Fu un orribile incidente, dovuto a un movimento sfortunato di un amico di famiglia che credo non se lo perdonerà per tutta la vita. Io, invece, l’ho perdonato. Quando mi portarono all’ospedale dissero che ero in pericolo di vita per la gravità delle ustioni, per le possibili infezioni, per il pericolo di un collasso. Nonostante io avessi solo due anni ho dei ricordi ben precisi, per fortuna solo pochi istanti, il dolore deve essere stato talmente intenso da non farsi dimenticare mai. Ricordo quando mi hanno spogliata, dopo l’incidente: era febbraio e io indossavo un dolcevita di lana: risparmio i dettagli. E ricordo una notte in cui piangevo in ospedale: avevo sete (ero arsa e disidratata dalle ustioni) e nessuno veniva a portarmi da bere. Probabilmente un piccolo momento di sfortuna, perché mia mamma mi ha sempre detto che in ospedale, al Buzzi, furono meravigliosi e di un’umanità immensa.

E poi? Dopo l’ospedale?
M.C.: Poco dopo l’uscita dall’ospedale hanno iniziato a seguirmi al centro grandi ustionati di Cesena, mio padre mi ci ha accompagnato una volta alla settimana finché non sono guarita s’è iniziato a parlare anche di come intervenire a lungo termine e dell’ipotesi di un intervento chirurgico a cui sottopormi quando avrei avuto circa 16-18 anni.
E.: Quando tornai a casa dall’ospedale, fu mia mamma a farmi le medicazioni a giorni alterni. Non oso immaginare cosa significasse per una giovane donna fare urlare di dolore la figlia di due anni, per di più dopo quel che era successo. Ma siamo sopravvissute.

Come la presero le vostre famiglie?
M.C.: Per i miei fu tosta: mamma si mise in aspettativa per seguirmi giorno e notte in ospedale e papà nonostante la fobia degli ospedali non è mai mancato, fu lui nel tempo ad accompagnarmi ovunque perché ricevessi tutte le cure necessarie. Quando sono cresciuta e sono arrivata a quei famosi 16-18 anni i miei genitori mi hanno lasciata completamente libera di decidere se intervenire o meno: qualunque decisione avessi preso mi sarebbero stati accanto, come sempre.
E.: All’epoca mia mamma aveva solo 25 anni ed era a Milano con mio papà ma entrambe le loro famiglie d’origine erano lontane, era solo una ragazza alla quale avevano detto che la sua bambina forse non ce l’avrebbe fatta. Ma lei si fece forte come un leone e io ce la feci, non ho mai capito bene esattamente come. Mi ha cresciuta senza mai farmi percepire alcuna diversità rispetto agli altri: mi ha sempre vestita come tutte le altre bambine senza mai preoccuparsi di nascondere le cicatrici. Sono stati gli altri a farmi notare la diversità nell’età dell’adolescenza ma l’amore e le sicurezze che mi hanno dato i miei genitori mi hanno sempre sostenuta.

Quali terapie vi hanno proposto per risolvere il “problema”?
M.C.: Quando un paziente chiede di correggere una cicatrice uno degli interventi più diffusi è il trapianto di pelle ma nel mio caso non c’è mai stata questa ipotesi: per la dislocazione e la tipologia delle mie cicatrici, l’intervento da effettuare sarebbe stato quello con gli estensori. In pratica avrebbero dovuto inserirmi dei palloncini sottocute vicino alla cicatrice da gonfiare di settimana in settimana per stirare la pelle sana, rimuovere la cicatrice e ricucire insieme i nuovi lembi. Inutile dire che si verrebbe a creare comunque un’altra cicatrice. Oltretutto avrei potuto farlo solo sulla cicatrice più grande.
E.: Per me se n’è parlato quand’ero piccola, ma da adulta non ho mai neanche interpellato nessuno, nemmeno ricordo quali fossero le proposte.

Entrambe avete scelto di non intervenire: come mai?
M.C.: Ho parlato con diversi medici, tra cui un noto chirurgo plastico di Roma: mi spiegò in tutta onestà in che modo avrebbe potuto intervenire e anche che mi sarebbe comunque rimasta una cicatrice a T piuttosto importante. Per sottopormi agli interventi sarei dovuta andare sotto anestesia generale due volte: cosa che mi terrorizzava allora e mi terrorizzerebbe oggi. Mi disse di prendermi del tempo per pensarci e mi salutò dicendo “..comunque non fartene un problema, sei una bellissima ragazza..”: ecco, in quel momento ho iniziato a pensare che forse avrei potuto provare a vivermi e basta, senza considerare le mie cicatrici un problema per forza. Inoltre va detto che gli interventi avrebbero avuto un costo piuttosto elevato e non mi andava di gravare sui miei, seppur avessi la loro completa disponibilità.
E.: Mi sono spesso trovata in imbarazzo per le mie cicatrici: mi è capitato che mi chiedessero se d’estate mettessi il costume, mi è capitato che mi fermassero sulla filovia per chiedermi se la cicatrice più alta sul collo fosse il segno di un’operazione alla tiroide. Ho desiderato per anni un collo liscio, uguale a quello di tutte le altre. Da adulta, d’un tratto, ho deciso: le avrei tenute con me. La mia decisione non è legata né al costo di un eventuale intervento né al fatto che nessuno possa garantirmene la buona riuscita, visto che il collo è una zona di grande mobilità. La decisione di non farmi operare è stata un gesto d’amore per me stessa: ho diritto a non soffrire più, fisicamente, e ad essere quella che sono, con le mie cicatrici. Non intendo infliggermi un’altra interminabile trafila in ospedale, non me lo meritavo a due anni e non me lo merito ora. Mi sono presa questo lusso e ho perdonato il “responsabile”, tra virgolette, sì, perché credo che sia stato sfortunato quanto lo sono stata io. Oggi non mi vergogno delle mie cicatrici, non ho alcun complesso, fanno parte di me e spesso neanche le noto. Non posso dire di amarle, ma conviviamo abbastanza civilmente.

Qui vorrei aggiungere una chiosa perché a sentir parlare di perdono si deve presumere una fase di rabbia. Io non lo so se Emanuela si sia mai veramente arrabbiata con quello che qui definiamo il “responsabile”, non credo sia nemmeno possibile arrabbiarsi nel senso tradizionale del termine. Credo però che il tempo sia su questo mondo per frollarci l’anima e che faccia parte di questo stesso mondo anche la rabbia, sentimento più sano e più pulito di tante inutili castrazioni buoniste.
Certo che la consapevolezza arriva a rate: momenti diversi, livelli diversi.
Certo che per arrivare spesso ci fa passare dei momentacci.
Certo che va accolta anche la rabbia, soprattutto quando è intima come quella che probabilmente ha fatto visita a Emanuela e forse anche a Maria Chiara.
Mica vi sto raccontando la vita di due sante io.
Non voglio fare a Emanuela un’altra domanda per chiederle se il responsabile per lei è stato davvero un uomo disattento o un fato un po’ beffardo: qui iniziano davvero quelli che sono solo fatti suoi.
Vorrei però che iniziassimo tutti a nominare la rabbia con la stessa serenità con cui nominiamo un sacco di altri fenomeni naturali, anche perché poi come viene se ne va.
Il disagio c’è per tutti e vorrei che tutti lo vivessimo con la pienezza di Maria Chiara ed Emanuela: non si tratta di limitarsi ad accettare le cose come stanno, ma di trovarvi un senso e farsele quindi calzare a pennello.
Occorre piacersi per stare bene, non fare finta di stare bene e basta.
Emanuela e Maria Chiara stanno bene sul serio, non sono di quelle che fanno finta di. A dimostrarlo sono le loro stesse vite: entrambe lavorano con e sull’immagine di sé e anche sull’immagine come concetto. Maria Chiara studia teatro ed è un’ottima make up artist, Emanuela di recente ha cambiato vita e ora si occupa principalmente di moda. [www.aglitteringwoman.com]

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Ho proposto che si incontrassero: hanno accettato.
[N.b. Una moka ti chiama e ti dice di darti un appuntamento con una persona che non hai mai visto: immagina, puoi.]
Ho anche chiesto che si facessero un paio di foto, in previsione del momento in cui avrei deciso di raccontare le loro storie: Emanuela ha coinvolto Valentina, una ragazza che aveva conosciuto tempo addietro in occasione di una sua lezione allo IED, ricordandosi del suo interesse per la fotografia. Io mi sono sentita molto fortunata a poter ascoltare questa favola, sono felice che si siano incontrate perché portarsi un insegnamento impresso sulla pelle non è come vederlo negli occhi di qualcun’altro che lo condivide: si sono fatte un piccolo regalo senza dirselo, secondo me.

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Ho contattato Valentina e le ho chiesto di dirmi qualcosa di lei perché la firma sulle foto non mi bastava. Mi ha raccontato un po’ di lei ma una cosa tra tutte, messa lì così come se fosse una cosa banale, mi ha colpita:
“[…] Ricordo che da bambina in estate, passavo le ore a sfogliare riviste e libri illustrativi. Mi piaceva guardare un’immagine e immaginare la storia delle persone o degli oggetti che vedevo raffigurati. Il tutto aveva sempre un risvolto magico, nulla era reale, tutto era possibile. Sarei stata capace di trasformare chiunque in qualunque cosa. Crescendo mi sono accorta che fotografando potevo trasmettere esattamente ogni idea che avevo in testa. Tutto ciò che immaginavo, tutte le storie ed i nomi che davo alle cose potevano apparire davanti a me. Questa scoperta mi ha aiutata tantissimo perché, come ti anticipavo, non me la sono mai cavata benissimo a parole. […]
Quando fotografo cerco sempre di raccontare una storia, o qualcosa di chi/cosa ho davanti; e e ovviamente lo faccio sempre a modo mio”.
Valentina fotografa con un obiettivo, che non è quello della macchina ma quello che lei stessa si prefigge: la logica nelle sue immagini diventa duttile e allora capiamo anche cos’è il “risvolto magico” di cui parla.

A me le foto hanno fatto venire i brividi sotto la vernice.
A me pare che le mie belle donne si siano piaciute tutte e tre.
A me sembra che qui ci sia tutto quello che serve per vivere per sempre felici e contenti.

***

Grazie a Mirco che aggiusta i miei post in base ai miei capricci grafici.
In privato ho già ringraziato Emanuela e Maria Chiara per la disponibilità a condividere le loro storie, ho ringraziato anche Valentina per le foto e per la sua presenza delicata. Sarebbe mio dovere ripetere qui i miei ringraziamenti in via ufficiale, no?
Ma no, via: tutte e tre mi hanno risposto che erano loro a voler ringraziare me per l’occasione di conoscersi e confrontarsi. Sono parole sentite, io lo so. Allora facciamo tutti una cosa saggia: diciamoci “prego”, che sembra un po’ a caso ma è bello da dire esattamente come “grazie”.

 

Mokella 3000: CollettivO CineticO in topless paparazzato a Edimburgo, in omaggio un ciuffo di pelo di Angelo Pedroni. Gratis su estense.com!

Il CollettivO CineticO: chi sono questi tizi?
Questi tizi sono dei tizi che la mattina presto, cascasse il mondo, sono in sala prove.
Questi tizi pensano alle cose prima di farle e dopo averle fatte.
Questi tizi non si lamentano mai.
Questi tizi qui li chiamo tizi perché quel che conta ora non è quel che penso io ma quel che è inopinabile.

Un paio di giorni fa leggo uno stato un po’ amarognolo sul profilo di Francesca, membro centrale del collettivo: “E i commenti di estense.com ti danno il benvenuto in Italia…(e comunque se nessuno dice cattiverie false sul tuo conto firmandosi con uno pseudonimo non sei nessuno). Lusingata”.
Loro non si lamentano mai ma l’amarezza lambisce qualunque lido, ve lo dico io che sono una moka.
Vado dunque a leggere estense.com e trovo l’articolo che parla appunto del Collettivo Cinetico al Fringe di Edimburgo e per chi non avesse voglia di leggerlo tutto ne cito un pezzettino, che secondo me serve bene la questione che intendo aprire: “La partecipazione al Fringe di Edimburgo è un’ulteriore dimostrazione che il ferrarese CollettivO CineticO può a ragione essere considerato come una delle eccellenze tra i talenti emergenti della scena contemporanea made in Italy. Questo gruppo di performer, che dal 2007 opera a Ferrara come fucina di sperimentazione performativa negli interstizi tra teatro e arte visiva, è infatti da poco entrato a far parte delle compagnie riconosciute e sostenute dal Fondo unico dello spettacolo del Ministero dei Beni Culturali e nel 2102 ha vinto il Premio Speciale Performance 2012: Ripensando Cage con Age, lavoro costruito con 9 adolescenti ferraresi, che ha debuttato l’autunno scorso al Romaeuropa Festival e pochi giorni fa è stato presentato al Festival Drodesera (TN). E la stagione 2013/2014 per CollettivO Cinetico si presenta altrettanto ricca di impegni e soddisfazioni: nel 2014 debutterà la versione definitiva di un Amleto in chiave cinetica per il teatro Franco Parenti di Milano e, dopo il successo di Age, il Teatro Comunale di Ferrara e Ferrara Arte hanno commissionato alla compagnia due progetti rivolti agli adolescenti”.
Leggo i commenti sotto e mi si svita la valvola: ci sono due tizi (sì, anche loro tizi), Umarin e Michele, che accusano il CollettivO CineticO di cose varie tra cui scarsità di contenuti e nepotismo. No, loro non li cito perché le loro parole ve le dovete proprio andare a leggere se volete annoiarvi.

[Si trova tutto qui: http://www.estense.com/?p=321763&cpage=1#comment-374990 ]

A questo mondo siamo tutti tizi, tutti uguali, tutti abbiamo a disposizione le stesse ore negli archi delle stesse giornate e per lo più scegliamo noi cosa farne. E proprio perché siamo tutti tizi, tutti tizi uguali, le accuse ai tizi cinetici diventano ai miei occhi estremamente gravi.
Dove ci sono impegno, attenzione, precisione e pensiero i contenuti non mancano, sarà che per documentarsi si fa la fatica di leggere più di 5 righe.
Dove ci sono impegno, attenzione, precisione e pensiero le critiche a vanvera non sussistono, sono un rumore di fondo sotto una voce ferma e decisa che esprime concetti logici e puliti. E infatti Francesca è intervenuta dando spiegazioni logiche e pulite: lei è sempre gentile con tutti. [Io no. E l’ammiro molto per questo.]
Ma i due tizi continuano: è straziante vedere quanta acrimonia si possa accumulare per la pigrizia di informarsi o per quella di darsi da fare come si deve ogni giorno.

Non è la prima volta che sento critiche sterili al CollettivO CineticO, ma è l’ennesima volta che penso siano partorite dalla povertà d’intenti che avvelena il nostro tempo: questa volta l’ho scritto, che magari qualcuno mi viene a riavvitare la valvola.

 

La selezione naturale ai tempi del telegiornale.

Ho visto un paio degli ultimi telegiornali e ho visto anche che si è persa la direzione della cronaca.
Signori, di cosa stiamo parlando?

Tutto un giro di strategie per costituire l’ennesimo governo, tutto un giro di strategie per rivendicare lo status quo che agli italiani non piace da tanto tempo.
Ok, non è che non ce l’aspettassimo, magari però ce l’aspettavamo un po’ meno sfacciato visto che s’è appena votato.
Ma niente, il telegiornale è diventato come lo specchio di Grimilde, serve a poco a chi desidera essere informato.
Gli italiani continuano a pagare il canone e non si sa perché.
Grimilde voleva essere la più bella e liberarsi della concorrenza ma chissà se si è mai chiesta se a sé stessa piaceva oppure no.
Tant’è che infine era troppo vecchia per essere più fica di Biancaneve e ha combinato un casino immane pur di mantenere lo status quo. E nemmeno le è andata come sperava alla fine, visto che è stata presa in pieno da un fulmine e poi mangiata da due avvoltoi.
Qui mi pare invece che lo specchio stia dando parecchia corda alla nostra Grimilde.
[La corda serve anche per impiccarsi, faccio presente.]

Quindi il telegiornale medio è così composto: esteri, grimilderie, cronaca nera, disoccupazione, sport. Meteo.
Sicché se non ci sono morti di morte particolarmente cruenta tocca sorbirsi lo sciroppino sulla disoccupazione che dilaga e su questi giovani che non sanno fare nulla, su quelli che sanno fare qualcosa se ne vanno all’estero, sulle aziende che chiudono e sugli imprenditori che si suicidano. E sul finire del lamento ci infilano la storia di qualcuno che invece pur essendo in Italia ce la fa perché la crisi in fondo non esiste, è solo che siamo tutti dei poveri cretini e non sappiamo vivere.
Immagino i discorsi delle famiglie attorno al tavolo, tutti di cattivo umore perché si guadagna poco, perché i figli pesano anche se fanno tre lavori per ammorbidire l’atterraggio ai genitori che perdono il lavoro, perché nessuno sta facendo quel che voleva fare con la propria vita.
Fastidi, attriti e gastriti.
Buon appetito Italia.

Oggi in particolare mi trovavo sul bordo del fornello di casa, al solito. Vedevo pranzare assieme un uomo e una giovane donna che insieme non vedo quasi mai: lui è convinto di essere un padre, lei cerca di fare la figlia; la verità è che sono due perfetti estranei intrecciati in un percorso che non hanno mai saputo condividere.
Ad un certo punto si mettono a parlare di attualità e quindi anche delle grimilderie dell’ultimo governo.
Lei dice: “Bah, hai visto il nuovo ministro della sanità?”
Lui fa di no con la testa e lei incalza: “Ha fatto solo il liceo classico e non ha alcuna formazione in termini di medicina né di economia”.
E lui: “Beh, si vede che è brava…anche tu hai fatto il classico e guarda un po’ come sei messa”.
Lei non risponde, si alza, getta la pasta nel pattume e se ne va.
Ora vedo un uomo che pranza da solo e che che tutto quel che dovrebbe mangiare ora sono le stronzate che ha appena detto.
Per ruttare poi una qualche scusa.
Ma niente, mangia un altro po’ e poi se ne va anche lui, senza neppure farsi un caffè.
Peccato perché gli avrebbe fatto davvero bene assaporare un po’ di amarezza.

E io sono rimasta qui, sempre sul bordo del fornello. Fredda.
Poco importa chi fossero quei due che ho visto oggi in cucina perché sono sicura che questo genere di conversazione sarà certamente avvenuta anche altrove, in toni più o meno ironici.
Sono sicura anche che le reazioni saranno state le più disparate e sono altrettanto sicura che gli eventi in cui viviamo ci stiano davvero mettendo alla prova.
Che sia la selezione naturale 2.0?

 

Buona Pasqua un cazzo.

Oggi mi hanno detto che è Pasqua, che a Pasqua si risorge ecc.ecc. Corbellerie, niente più.
Anche volendo tralasciare i fattacci grossi che io tralascio sempre questa settimana m’è toccato arroventarmi di nuovo.

Il 28 marzo, i signori del Coisp hanno deciso di fare una manifestazioncina in piazza Savonarola a Ferrara esattamente sotto le finestre dell’ufficio della signora Patrizia Moretti.
Non altrove, tipo fuori dai coglioni, dove la vergogna non avesse dovuto nuovamente lambire i loro lidi, proprio lì sotto.
E perché? Per solidarietà ai loro colleghi, custodi dei segreti intorno alla morte di Federico Aldrovandi.
Sicché la Signora Patrizia, che ormai conosce i suoi polli, è scesa con in mano la foto del figlio, forse l’ultima. A ricordare per chi fosse quella presunta solidarietà.

Io ho letto un po’ di cose, poche perché oramai, lo confesso, sono stanca. Ma in tutto questo vorrei allargare un po’ l’inquadratura perché uscire dal contesto forse mostra le cose un po’ più come stanno.

Tuo figlio una sera non torna a casa, tu ti preoccupi e viene fuori che è morto. Poi viene fuori che è stato morto. Poi viene fuori anche che è stato morto da quattro dementi che avevano voglia di giocare a chi ce l’ha più grosso, tra cui una donna.
[No, non è vero che non fa nessuna differenza, finitela con le pippe pseudofemministe.]
Quindi si apre una procedura legale estenuante, piena di schifezze che non avresTi nemmeno il coraggio di raccontarTi se non fosse che le stai vivendo.
Poi questi quattro dementi fanno la fine che meritano secondo la giustizia ma non certo quella che meritano secondo Te ma Ti accontenti.
Ricorda, sto allargando l’inquadratura e ora il protagonista della storia sei Tu.
Stai lavorando nel tuo ufficio e sotto la finestra Ti capita un manipoletto costituito da qualche altro demente che manifesta la sua solidarietà agli altri quattro della sua categoria che, poveretti, sono stati messi in gabbia, più o meno.
Tu allora non ci vedi più perché ad impedirtelo sono le lacrime e la memoria di Tuo figlio.
E allora scendi anche tu a mostrargli una foto di come Tuo figlio è stato morto.

Sai che c’è? C’è che se lo fai sei un grande uomo o una grande donna.

Io credo che ora, al posto di Patrizia sarei diventata la madre di almeno quattro omicidi e me ne starei in gabbia, soddisfatta.
Grazie al cielo io sono solo una moka e ho un braccio solo, che oggi decido usare per porgere un caffè caldo ad una grande donna.

Qui lascio una foto, che non è quella della manifestazione del Coisp, ma quella della contromanifestazione che s’è fatta il 29 marzo per ricordare che siamo tutti parecchio schifati dalla demenza senza vergogna.

 

Habemus altri problemi: tipo le chimere.

Giorni fa, tra le vostre discussioni sulle ultima fumate della Chiesa, ho trovato un articolo con questo titolo: “Non c’è pace per i gay cattolici. Bergoglio eletto Papa”

[http://www.gay.it/channel/attualita/35163/Non-c-e-pace-per-i-gay-cattolici-Bergoglio-eletto-Papa]

Ed è solo sul titolo che vorrei un attimino soffermarmi: i gay cattolici?
I gay cattolici: sì, ho letto bene.
Allora da qualche parte esisteranno anche gli ebrei nazisti, i terroni leghisti e i mafiosi onesti. E gli unicorni.

Signori gay cattolici, vi informo che dal punto di vista del Vaticano siete come le erbe infestanti, siete qualcosa di marcio che asseconda il malefico piano del demonio.
Signori gay cattolici forse siete cristiani, non cattolici.
Signori gay cattolici, non è che siete un filino confusi?
Non è che sia ora di smetterla con questa baggianata del cattolicesimo e riportare la religione dove deve stare? Tipo fuori dallo stato e dall’economia?
Cosa ne dite?
[Lo chiedo ma non sono del tutto sicura di voler sapere la vostra risposta.]

 

Habemus altri problemi/Habemus other problems

Ecco che all’alba del 2013 ci ritroviamo l’ennesimo Papa che, come i precedenti, si impegnerà a dire cose dalla finestra di San Pietro tutte le domeniche, utilissima pratica per mettere in fuga i piccioni. Meno male, ormai erano decisamente in sovrannumero.
Stavolta hanno scelto un giovanotto di soli 76 anni, argentino: devo assolutamente capire se parla con la zeppola, che nel caso per il prossimi vent’anni ci sorbiamo l’Angeluf.

La fumata bianca è stata emessa alle 19.08, poco più tardi ci hanno presentato il nuovo Papa: un gesuita che pare sia fan di San Francesco.
Alle 21.30 l’immagine pubblica del nuovo Papa era già stata ridefinita sul web.
Evviva il web.

Avete condiviso notizie, articoli di giornale, cronache storiche: tutte queste cose descrivono un Papa retrogrado, maschilista, omertoso e contrario alle unioni omosessuali. E vi siete molto lamentati.
E quindi la questione che vorrei porre è: cos’altro vi aspettavate?
Vi aspettavate un uomo ragionevole, con capacità cognitive decenti e magari chissà forse anche liberale?
Quello ve lo sareste dovuti aspettare alle elezioni politiche di fine febbraio, invece che andare alle urne nella speranza di riesumare il morto meno dannoso per il paese.
Invece quello vestito di bianco che è stato eletto ieri sera è il capoccia del clero: il clero serve a sperperare denaro, ad assopire le menti dei “fedeli” e a coprire fatti spiacevoli di cronaca storica e politica con le ragioni del Signore.
Le ragioni del Signore pare siano insondabili infatti.
Ma in verità io vi dico che il Vaticano non ha proprio nulla di divino, signori. Nulla: il Papa è un uomo come un altro, un capo di stato come un altro e in quanto tale scelto per rappresentare il suo stato.
E se fa schifo è perché chi vota fa schifo allo stesso modo: occorre scegliere qualcuno che sia rappresentativo quando si vota no?
[C’è poco da offendersi, siamo tutti freschi freschi di voto e non c’è voto per il quale non si porti sulle spalle un po’ di imbarazzo.]

Il Vaticano è dei cattolici, non dei cristiani: il cristianesimo è un’altra cosa e lo sa bene chi ha scelto di riporvi la propria fede.
Il cattolicesimo è esattamente quello che vedete invece: corruzione, pedofilia, denaro a palate, discriminazioni e ricatti.
Cose che con le ragioni del Signore non hanno niente a che vedere.
Quindi se questo Signore dovesse decidere di lavarsene le mani e occuparsi d’altro non ci sarebbe proprio nulla di cui stupirsi: habemus altri problemi.

Altre lamentele non mi pare se ne possano fare, visto che la fragilità della giustizia di fronte alle ragioni di stato dipende anche dai cittadini ai quali non è mai bastata la sofferenza dei coinvolti nelle stragi per pretendere le giuste conseguenze.
Ecco, magari era il caso di lasciar stare San.Francesco d’Assisi che aveva solo cercato di morire pulito.
Magari in realtà è l’altro Francesco, Francesco Saverio che era anche lui un gesuita: tra i suoi voti l’assoluta obbedienza al Papa (quindi più un cattolico che un cristiano direi) e ricordato per le missioni di evangelizzazione in Oriente.Quindi mettiamola così: ora abbiamo un nuovo Papa che dirà più o meno la stessa quantità di idiozie che dicevano i precedenti.
E abbiamo, come sempre, il libero arbitrio, che non è solo roba da suicidi: può essere utile anche come espediente per pensare in una direzione diversa.

***

We have just been gifted with the umpteenth Pope who, like all before him, will commit to saying stuff from his window every Sunday in a very useful practice to scare away the pigeons.
A good thing since there are too many of them anyways.
This time they chose a rambunctious young man of 76, Argentinian: I need to find out if he has a lisp, in case for the next twenty years we will need to hear the Angeluf.

The white smoke came out at 7.08 pm, a little after that the new pope was revealed: a Jesuit who appears to be a fan of Saint Francis.
At 9.30 pm the public image of the Pope had already been redefined by the web.
Long live the web.

You shared news, articles and historical reports: all describing him as conservative, chauvinistic and anti-gay. And you all complained very much.
This brings me to the question: what did you expect?
Did you expect to find a reasonable man, with normal cognitive abilities and maybe who knows, liberal thoughts?
[You should have expected that from the political elections in February, instead of voting what you hoped to be least catastrophic option. Voting to exhume the zombie who would be less damaging for the country.]*
The one elected last night is the boss of the clergy: the clergy is here to waste money, put to sleep the minds of the “faithful” and to cover up, in the name of the Father, unpleasant historical and political events.
It has been reported that the Father does in fact operate in mysterious ways.
Verily I say onto you that the Vatican has nothing godly about it. Nothing: the Pope is a man like any other, a head of state like any other and is chosen with the purpose to represent his country.
And if he is disgusting it is only because the people voting him are just as disgusting: one needs to choose someone as a representative, is it not true?
[Please don’t be offended, we are all fresh out of voting and each of us has a little bit of shame for what happened in the urns]*
The Vatican is for the Catholics, not for the Christians: Christianity is another thing and the people who chose it as their faith know it all too well.
With Catholicism what you see is what you get: corruption, pedophilia, free flow of gold, discrimination and blackmail.
Things that have nothing to do with the ways of the Father.
It would not surprise me if this Father would decide to wash his hands clean and employ his time in other matters: habemus other problems.
I believe we cannot make other complaints, since the fragility of justice versus the national interest is due to the people. The same people who never thought the suffering of the ones involved in the massacres where enough to justify a change in the system.
Better then leave Saint Francis alone, he just tried to die a clean man.
Maybe then it’s the other Francis, Francis Xavier, who was also a Jesuit: among his vows, the utmost loyalty to the Pope (making him more a Catholic than a Christian) and who is mostly remembered for the evangelical missions in the east. Let’s put it this way: we now have a new Pope who will more or less say the exact amount of nonsense as his predecessors.
And we are able to exercise, as always, our free will, which is not just used for suicides: it can also be useful to stir thoughts in different directions.

***

[Very special thanks to my farthest very special friend. Everyone should have someone to love as I love her.]

 

La memoria ve la siete dimenticata da qualche parte.

Oggi non accenderò la tv, non leggerò il giornale, nemmeno le notizie online.
Non farò niente di tutto questo perché oggi è il giorno della Memoria: « La Repubblica italiana riconosce il giorno 27 gennaio, data dell’abbattimento dei cancelli di Auschwitz, c”Giorno della Memoria”, al fine di ricordare la Shoah (sterminio del popolo ebraico), le leggi razziali, la persecuzione italiana dei cittadini ebrei, gli italiani che hanno subìto la deportazione, la prigionia, la morte, nonché coloro che, anche in campi e schieramenti diversi, si sono opposti al progetto di sterminio, ed a rischio della propria vita hanno salvato altre vite e protetto i perseguitati.», (http://www.parlamento.it/parlam/leggi/00211l.htm).
Se mi impongo di non sentire nulla in merito non è certo in nome di quel rispetto per cui hanno inventato i minuti di silenzio, lo faccio per evitare le produzioni stucchevoli che ogni anno mi intasano il filtro.

Sembra che il Giorno della Memoria sia diventato una specie di succursale del 2 novembre: un giorno per ricordare i morti in generale, un’altro per ricordare le vittime di una follia collettiva tutt’ora inclassificabile.
[Come se fosse l’unica schifezza del genere da tenere a mente.]
Oggi ci ricordiamo gli orrori del Novecento e tra meno di un mese saremo davanti ad un foglio pieno di simboli TRA CUI QUELLO DI CASAPUND* a scegliere qualcosa che ci sembri il meno peggio.
[*L’apologia di fascismo è un reato previsto dalla legge Scelba: tale legge non comprende solo i casi in cui tale apologia abbia luogo in termini espliciti ma anche in quei casi in cui qualcuno «pubblicamente esalti esponenti, princìpi, fatti o metodi del fascismo, oppure le sue finalità antidemocratiche». E ai tempi di google è impossibile far finta di niente, no?]

La memoria non può essere solo un giochino per il 27 gennaio.
La memoria dovrebbe essere una buona abitudine per tutti, tutti i giorni e in merito a tutto. Che si tratti di storia collettiva o di storia personale non fa poi così tanta differenza: l’atteggiamento personale si riflette su quello collettivo e ne determina la qualità.
Pertanto ragionare un po’ tutti i giorni potrebbe essere un buon metodo per ridurre il livello di follia a cui, ahimè, ci siamo abituati. Sempre che la ragione possa debellare la noncuranza, prima di doverne provare le conseguenze sulla propria pelle.